Lorsque se dissipèrent les brumes, la réalité ne laissait plus place aux doutes.
Après la douloureuse période de l'Exil, l'Arbre, privé de la protection d'Hécate,
avait continué à s'effondrer. Les marais fétides eux mêmes semblaient moins
dangeureux, les pièges fabriqués par Joran étaient pourris et semblaient incapables
d'arrêter un quelconque envahisseur, et la sombre grotte qui abritaient autrefois
Osgoroth ne protégeait plus que des araignées.
De l'Arbre, il ne restait qu'un corps léché par les flammes. Posant sa main gauche sur
son tronc, l'Exilé murmura :
"Le Feu aurait pourtant pu te rendre plus fort, comme il le fit pour moi..."
En haut, la même désolation s'affichait partout. Ce que le feu n'avait pas dévoré, les
pillards l'avaient volé. Seule la bibliothèque de Zaël semblait avoir été épargnée. Mais
son maître, le dernier des 3 frères, n'était plus rien. Plus immobile qu'une statue, il ne
bougeait plus, ne parlait plus... Sa dépouille mortelle était là, oui, mais son âme,
elle, s'était envolée. Mort avec ses frères et ce qui fut, il y a bien des années, le
repaire des elfs Sombres.
L'Exilé et ses compagnons attendirent patiemment que celui qui fut le Maître des lieux
s'éveille, mais au bout de plusieurs jours, ils finirent par s'impatienter. Espérant
réveiller le vieux fou par la violence des carreaux d'arbalette ou des forces magiques,
ils échouèrent, ne réussissant finalement qu'à abimer définitivement le corps vide,
qui finit par rejoindre Horosis.