La rigole de sang s'écoulait du corps d'une jeune femme.
Lentement, la terre battue devant les portes du monastere buvait le liquide chaud et sombre.
La jeune femme avait une dague dans la poitrine, et le bruit du crissement de la lame sur ses côtes résonnait encore sur les hautes portes du monastere.
La trace de sang qui ornait son front ne pouvait cacher la beauté de celle surnommée "La boiteuse".
Mais son visage était pale à présent, et son ame n'était attaché que d'un fil à son corps allongé. Un fil bien mince qu'une dague s'acharnait à couper.
Les derniers battements de son coeur étaient pour ses compagnons.
S'ils savaient....
Si la jeune femme avait pu les prévenir.
Ils se méfieraient d'une rouquine experte en arme blanche, d'un homme aux yeux blancs évaluant ses apprentis d'un oeil critique, d'un jeune centaure d'aspect inoffensif...
Alors que l'espoir de la boiteuse s'amenuisait en meme temps que son souffle, une douce chaleur l'envahit et elle sentit son ame retrouver son corps.
Le fil avait failli etre coupé, mais son Maitre l'avait rejoint, et elle lui devait son salut.